Aslans Abschied

CEMRE KAVAFOĞLU POYRAZAutorenseite →

Ich öffnete die Augen. Langsam. Weil ich musste.

Es war das hässlichste Grün, das ich je in meinem Leben gesehen hatte. Nie zuvor hatte ich es so genau betrachtet. Dass man eine Farbe hassen könnte, wäre mir nie in den Sinn gekommen. Wie hielten die Leute das bloß aus? Ich hielt es nicht aus.

Und je weniger ich es aushielt, desto trotziger kam es näher, immer näher … Es bog auf den Feldweg zu unserem Haus ein. Ich hatte noch gehofft, es würde geradeaus weiterfahren, an uns vorbei, aber da kam es, wirbelte mit den Rädern Staub auf, holperte über die Steine. „Wenn sie den Wagen doch nicht so rütteln würden, vielleicht tut es ihr weh …“

Ich wartete vor dem Gartentor, auf meine Mutter. Der Wagen kam. Er hielt genau vor mir, als gäbe es keinen anderen Platz. Vögel flatterten aus der Kiefer gegenüber auf. Von ihren Nadeln rieselten glitzernd die Schneeflocken der vergangenen Nacht. Die Wolken schienen sich ein wenig zu lichten. Der Sturm, der bis zum Morgen getobt hatte, hatte sich gelegt. Jetzt spielte in den menschenleeren Straßen das stille Lied der Kälte. Wohin war das Wehklagen verschwunden?

Ein paar Leute stiegen aus dem Wagen. Selbst die vertrauten Gesichter waren jetzt fremd. Meine Augen suchten ein einziges Paar brauner Augen, fanden es aber nicht. Alle stiegen aus. Meine Mutter nicht. „Wenn ihr doch jemand heraushelfen würde, allein kann sie doch nicht aussteigen … Nicht einmal ihren Rollstuhl hat sie dabei!“ Niemand half ihr heraus.

Ich spürte eine Wärme an meinem Bein. Ich drehte mich um. „Aslan, mein Junge …“ Wir standen beide direkt neben dem Wagen. Ich streichelte seinen mächtigen alten Kopf, er schmiegte sich noch ein wenig enger an mich. Ich trug die Strickjacke meiner Mutter. Wahrscheinlich deshalb … „Ihr Duft ist etwas ganz Besonderes, nicht wahr?“

Eine Stimme, eine volle, doch belegte Stimme sprach vorn am Wagen von meiner Mutter, eine Stimme in einem langen Gewand. Ich hörte nicht hin. Dann beendete sie ihr Gebet und rief in die Menge:

– Vergebt ihr, was sie euch schuldig ist.

– Es sei ihr vergeben!

– WAU!

– Vergebt ihr.

– Es sei ihr VERGEBEN!

– WAU!

– VERGEBT IHR!

– ES SEI IHR VERGEBEN!

– WAU!

Ich wandte den Kopf und sah Aslan an. Auch er sah mich an. Hatte er meiner Mutter vergeben, oder kam mir das nur so vor? Mit allen anderen zusammen hatte er genau dreimal gebellt. In seinen Augen lagen Krumen der Dankbarkeit für all das Brot, das er jahrelang aus der Hand meiner Mutter gefressen hatte. Er war nicht wie jene, die um sie herumgeschwirrt waren wie Motten ums Licht, solange sie gesund war und vor Lebensfreude strahlte, und sich abgewandt hatten, als sie hinfällig wurde. Während ihrer ganzen Krankheit war er an ihrer Seite geblieben, und als wäre das nicht genug, hatte er sie auch heute nicht allein gelassen. Wäre die Treue ein Lebewesen, sie wäre zweifellos Aslan. Ich streichelte ihm den Kopf. Er heulte kurz auf. Dann drehte er sich um, ließ den Schwanz sinken, senkte den Kopf zu Boden, entfernte sich langsam und verschwand zwischen den Bäumen.

Ich wollte ihm nach.

Ich blieb inmitten der Menge zurück, ich konnte nicht gehen.

In jener Nacht heulte ich im Traum lange, lange auf dem Feldweg.

Und ich sah weder Aslan noch meine Mutter je wieder.

Diese Erzählung erhielt beim Internationalen Kurzgeschichtenwettbewerb von Tahta Gemi (2026) den Sonderpreis der Jury. Aus dem Türkischen übersetzt.