Wir Türken haben das Sprichwort „Worte verwehen, Geschriebenes bleibt” nicht wirklich verinnerlicht. Wir haben zwar einen so wunderbaren Ausspruch geschaffen, vermochten aber seine Umsetzung niemals zu bewerkstelligen… Wäre dem anders gewesen, ließe sich der Stammbaum dieser kurzen vierzigjährigen Migration, die manche als allzu lang empfinden, leichter nachzeichnen…
In Gesprächen mit Türken werden einige der am häufigsten geäußerten Empfindungen folgendermaßen zum Ausdruck gebracht: „Vierzig Jahre, leicht gesagt”; „Süß und bitter, gut und schlecht – wie viele Monate, wie viele Jahre haben wir durchlebt”; „Mal wurden wir gestoßen, mal regelrecht vertrieben; bisweilen wurden wir gar im Schlaf verbrannt”; „Wir konnten niemals richtig von dort sein, noch von hier”…
Würden wir die Frage „Was ist Deutschland?” in den Raum stellen, erhielten wir unweigerlich höchst unterschiedliche Antworten… Diese Antworten variieren je nach den Herkunftsregionen jener Menschen, die hier arbeiten und leben. Während jemand, der aus Istanbul hierher migrierte und ein wenig „Kreide geleckt” hat, Deutschland melancholisch beschreibt, zeigt sich ein Landsmann aus dem Dorf durchaus zufrieden mit seiner Lage, da sich seine Situation im Vergleich zu den Anfangstagen gebessert hat. Zumindest glaubt er dies… Wir müssen ihm Glauben schenken.
Wiederholen wir die Frage, welche weiteren Antworten könnten wir erhalten? Vermögensanhäufung? Karriere? Eine gute Ausbildung? Dieses Land immer noch nicht zu verstehen? Oder nicht verstanden zu werden? Eine Antwort zu finden, dürfte wohl schwer sein. Oder eine schwer heilende Wunde… Eine Wunde dergestalt, dass die Narbe nach der Heilung nicht verschwindet. Und sie bestimmt die Route des Weges, der morgen beschritten werden wird.
Vielleicht ist dies der Grund, weshalb in diesen Tagen japanische Firmen in Deutschland für ihre hierher entsandten japanischen Mitarbeiter ein Buch in ihrer eigenen Sprache veröffentlicht haben mit dem Titel „Lebensregeln in Deutschland”… In der Ankündigung des Buches in einer der Sprachen, die wir lesen können, heißt es: „Dieses Buch wurde speziell für japanische Arbeitnehmer erstellt. Es zielt darauf ab, sowohl ihre Beziehungen zu Kollegen als auch ihr Leben in Deutschland zu erleichtern.” Wie sehr dieses Buch den Japanern helfen kann, vermögen wir nicht zu sagen… Ob wohl das Leben anders verlaufen wäre, hätte man 1961 für die hierher entsandten türkischen Arbeiter ein solches Buch herausgegeben?
„Ich bin ein Reisender der Hoffnung, mein Freund!”
Ich war noch klein, als die Migration nach Deutschland begann. Die damals einzige Arbeits- und Arbeitsvermittlungsbehörde befand sich in Istanbul, in Tophane… Die Straße, in der sich die Behörde befand, und deren Bewohner begannen sich an lange Menschenschlangen zu gewöhnen. Unsere findigen Landsleute hatten in kürzester Zeit jeden erdenklichen „Dienstleistungssektor” vom Sesamkringel-Verkäufer bis zum Passfotografen „direkt zum Kunden gebracht”, um die Bedürfnisse dieser Menschen zu befriedigen…
Eines Tages sagte mein Vater: „Ich fahre nach Sirkeci. Komm mit! Wir werden Onkel Metin nach Deutschland verabschieden!” Wir gingen hin, wir verabschiedeten ihn. Doch zu jener Zeit war Deutschland für mich etwas sehr Abstraktes. Hätte mein Vater gesagt: „Wir verabschieden ihn von Beyoğlu nach Üsküdar”, hätte ich ungefähr verstanden, was das bedeutet. Aber so… Nun ja… Onkel Metin ging, und diese eine Reise war endgültig. Im Sommer 1964 kam er mit einem Volkswagen, den er als Schildkröte bezeichnete, ins Viertel und besuchte auch uns. Als sie sich zu Ehren des Wiedersehens zu einer Raki-Runde zusammensetzten, erzählte Onkel Metin meinem Vater, dass er nichts von dem erreicht habe, was er sich vor der Abreise vorgestellt hatte, dass das Geldsparen schwierig sei, da er auch dort sein Istanbuler Leben fortführe. Also bestand in den Köpfen jener, die als Arbeiter nach Deutschland kamen, die Vorstellung, dass sie zu Ersparnissen gelangen würden, wenn sie unterhalb ihres gewohnten Lebensstandards lebten. Deshalb also kamen die „Deutschländer” mit großen Autos in die Türkei in den Urlaub und nahmen bei der Rückkehr Käse in Blechdosen, Bulgur in Säcken und andere Lebensmittel mit… Später sollte auch ich auf einer Fahrt auf der E-5 Zeuge dieser Situation werden…
Doch eines kann ich nicht vergessen: Als Onkel Metin nach Deutschland aufbrach, sagte er zu meinem Vater: „Ich bin ein Reisender der Hoffnung, mein Freund!”
„Dort liegt ein Dorf in der Ferne, jenes Dorf ist unser Dorf. Auch wenn wir es nicht durchstreifen, nicht durchwandern, Jenes Dorf ist unser Dorf.”
Ahmet Kutsi Tecer
Es gab einmal den Begriff „Gastarbeiter”. Jene Menschen also, die man „Gastarbeiter” nannte. Diejenigen, die von dieser Perspektive ausgingen, gelangten zu dem Schluss: „Sie sind hier lediglich Gäste. Wenn ihre Gastzeit abgelaufen ist, müssen sie gehen!” Von jenen, die sich auf diesen Gedanken stützten, war ohnehin keine andere Schlussfolgerung zu erwarten. Für alle Menschen aus den Mittelmeerländern war dies eine fremdartige Bezeichnung. Denn dort ließ man Gäste nicht arbeiten. Doch waren die Menschen aus unserem Land denn nicht auch nur für „eine vorübergehende Zeit” hier?
Erste Eindrücke: Ein Männerwohnheim.
Der Ort: ein altes Fabrikgebäude. Ein einziges Zimmer von drei mal drei Quadratmetern. In der Mitte ein großes Fenster. Rechts und links vom Fenster je ein Einzelbett, in einer Ecke ein Schrank. Die andere Ecke diente als Küche. In der Mitte des Zimmers ein mit Zeitungen bedeckter, vielfältig genutzter Tisch. Die Miete: 130 DM pro Bett. Toilette und Dusche auf dem Flur, von durchschnittlich 20 Personen genutzt. Für übelriechende Luft, Müll und so weiter bestand selbstverständlich keine Zahlungspflicht. Das Schönste an der Sache: Die Hausbesitzer waren Deutsche, der Heimverwalter ein Türke. Kurzum: Der türkische Verwalter investierte eins und verdiente fünf. Nun, dreißig Jahre später mag sich die Situation etwas verändert haben, doch Menschen in solchen Heimen anzutreffen, ist durchaus möglich.
In den siebziger Jahren waren jene, die ihre Ehefrauen und Kinder aus der Türkei nachholten, noch in der Minderheit. Die Mehrheit wohnte in Heimen, die sie „Heim” nannten, und pendelte zwischen Arbeitsplatz, Bahnhof und „Heim”. In andere Stadtteile zu gehen, im Wald oder, wo vorhanden, am Flussufer spazieren zu gehen, diese Gewohnheit hatte sich noch nicht entwickelt. Kurzum: Man hielt sich von jeglicher Aktivität fern, die Kosten verursachen könnte. Wenn vorhanden, ging man in die Moschee, verbrachte ein wenig Zeit im dortigen Café. (Türkische Cafés konnten noch nicht eröffnet werden.)
Gegen Ende der siebziger Jahre begann sich diese Situation zu wandeln. Man profitierte von gewissen Auflagen oder Änderungen im Ausländergesetz, und Ehefrauen und Kinder wurden nachgeholt. Diese in kurzer Zeit erfolgende Verdichtung brachte sowohl für unsere Arbeiter und ihre Familien als auch für Deutschland eine Reihe von Problemen mit sich, vom Wohnraum bis zur Bildung. Ein Teil dieser Probleme wartet noch immer auf Lösung…
Als die neunziger Jahre erreicht waren, zeigten sich die als „erste Generation” bezeichneten Väter und sogar Großväter recht zufrieden mit ihrer Situation. Einiges von dem, was mir erzählt wurde, sei hier untereinander aufgeführt:
„In diesem Land gibt es viele schöne Dinge. Ich bin sehr zufrieden, in Deutschland zu sein.”
„Ich werde es nie vergessen: Ich arbeitete in der Montage. Mein Meister war ein Deutscher. Wir fuhren in entfernte Gegenden. Bei der Arbeit duzten mein Meister und ich uns. Doch kaum war die Arbeit beendet, begann er sofort zu siezen.”
„Ich habe so viele Erinnerungen… Welche soll ich erzählen? Mit 24 Jahren kam ich hierher. Jetzt bin ich 59. Mein Leben ist hier vergangen.”
„Zuerst kamen wir nach München. Von dort stiegen wir in den Zug nach Mainz. In Heidelberg mussten wir umsteigen. Als wir am Bahnhof auf den Mainzer Zug warteten, kam ein Mann auf uns zu: ‘Kommt mit mir!’ Ich sagte zu den Freunden: ‘In unseren Papieren steht Mainz, dieser Mann sagt uns nicht die Wahrheit.’ So sehr wollte man uns damals.”
„Wenn sie es erlauben, möchte ich für immer in Deutschland bleiben.”
„Als wir zum ersten Mal nach Deutschland kamen, brachten sie uns mit einem Schiff irgendwohin. Wohin wir gebracht wurden, weiß ich bis heute nicht. Aber es war eine schöne Reise.”
„Ich habe im Bergwerk gearbeitet. Jetzt bekomme ich Rente. Ich habe keine weiteren Probleme.”
„Nun bin ich alt geworden. Niemand kümmert sich um uns. Ich bin wie eine ausgepresste Zitrone.”
„Als ich ankam, war es Oktober. Es lag Schnee. Die Temperatur war unter null. Es war sehr kalt. Ich hatte sehr gefroren. Im Kleinbus, mit dem sie uns wegbrachten, hatte ich geweint. Ich wollte sofort zurückkehren. Als wir im Heim ankamen, überredete mich der Dolmetscher zu bleiben. Diesen Tag kann ich nie vergessen.”
Natürlich entwickelte sich niemals ein glattes, reibungsloses Leben. Neben den Zufriedenen darf man auch jene nicht vergessen, die durch diese Migration Schaden nahmen. Besonders psychische Gesundheitsprobleme und damit verbundene Verhaltensstörungen wurden von Fachleuten festgestellt. Die Regionen, in denen die Migranten vor ihrer Entscheidung lebten, ihre sozialen und wirtschaftlichen Verhältnisse, ihr Bildungsniveau, die Dauer ihrer Migration, ihre Einkünfte, die Auswirkungen familiärer Trennungen – all dies muss bei der Beurteilung berücksichtigt werden. Je länger die Migration andauerte, desto mehr veränderten sich gewiss auch die Dimensionen dieser Probleme. Ja, als in Deutschland einst das „Migrantenproblem” diskutiert wurde, dachte man ausschließlich an die Türken. Ihre Verdrängung an den Rand der Gesellschaft, Schwierigkeiten bei der Integration, die Angst, schnell die Arbeit zu verlieren, da die Mehrheit ungelernte Arbeiter waren, und andere Gründe verzögerten eine Zeitlang die Möglichkeit, ein „dauerhaftes Leben” aufzubauen. Ein ambivalentes Dasein, Ängste jeglicher Art erschwerten dieses Leben mehr, als dass sie es erleichtert hätten. Tendenzen wie der Erwerb von Wohnraum, die Eröffnung von Geschäften (anfangs besonders Dönerläden oder Lebensmittelgeschäfte) begannen mit dem Erwerb neuer gesetzlicher Rechte.
Kürzlich, als ich in einer Straße meiner Stadt mit einem jungen Mann plauderte, sah ich von gegenüber einen alten Mann, der mit einem Stock in der Hand humpelnd zu gehen versuchte, von dem ich auf den ersten Blick erkannte, dass er aus der ersten Generation stammte. Vielleicht war er nicht alt, doch das Leben, das er geführt hatte, hatte ihm dieses Aussehen verliehen. Nach der Begrüßung fragte ich ihn: „Was kommt dir in den Sinn, wenn du an Deutschland denkst?” Seine Antwort kam ohne Zögern: „Rühr bloß nicht daran!”
Was hatte er damit gemeint? Was war der Grund für diese Bitterkeit? Nachdem er gegangen war, erzählte mir der junge Mann an meiner Seite, dass der Alte Invalide sei, dass er in seinen Arbeitsjahren „mit Zähnen und Klauen” Geld gespart und seinem Sohn ein teures Auto gekauft habe, sein Sohn jedoch mit diesem Auto auf dem Weg in die Türkei einen furchtbaren Unfall gehabt und sein Leben verloren habe. Ich konnte dennoch nicht herausfinden, ob der Grund für die Trauer das verlorene Geld oder der Sohn war… Wobei, welchen Unterschied hätte es gemacht, wenn ich es herausgefunden hätte…
Eine andere Person aus der ersten Generation, die ich fotografierte, hatte in ihrem Dorf vierzig Dönüm Land gekauft – denn ihr Ziel war es gewesen, für jedes Jahr in Deutschland ein Dönüm zu erwerben – und sowohl im Dorf als auch auf der Hochalm schöne Häuser gebaut… Doch die Rückkehr stand noch immer nicht auf ihrer Tagesordnung… Als ich sie zuletzt sah, sagte sie: „Es fällt mir schwer, von hier wegzugehen!” Heutzutage berichten Wissenschaftler, Presse, Fernsehen und Radios, dass die Türken, die hintereinander Moscheen und Diskotheken eröffnen, sich eine eigene Welt geschaffen haben. Dies, so glaube ich, sind Bauten, die auf dem Fundament errichtet wurden, das die erste Generation gelegt hat. Denn die Ersparnisse zu erzielen, war ihre Leistung. Wenn man genau hinschaut, wird über die Geringverdiener und gar armen Türken der zweiten und dritten Generation nicht gesprochen… Man könnte sogar sagen, sie werden ignoriert. Das freilich ist Thema eines anderen Artikels. Die Rentner der ersten Generation führen auf den Straßen mit „verschwommener Identität” in kleinen Grüppchen, die sie unter sich bilden, nicht in Cafés, sondern auf den Bänken der Stadt sitzend und zumeist über ihre erworbenen Besitztümer plaudernd, ein „verschwommenes” Leben. Dabei hatte ich in den ersten Tagen meiner Ankunft die Menschen dieser Generation noch so selbstbewusst wahrgenommen, „erhobenen Hauptes”…
